Svako ko je nije poznavao mogao je da zaključi, bez premišljanja, da je jednostavna žena, domaćica, borac i ratnik života koji ne miluje, stub i oslonac teških cigala koje su činile samo zidove, bezbojne, bezvremene, zidove.
I tako ja pišem. Isprazne misli, nevešto povezane, jedva razgovetnije od pijanačkog trabunjanja, to je moje pisanje. A da ne zaboravim i ključnu reč: proseravanje.
Sada tamo pada kiša. A magla krije tragove baskervilskog psa. Ona trči. Devojka u crnom. Bili smo baš mladi: možda smo tek dobili lične karte. Spojio se sever i jug. Bio je jedan slet 25-og maja i autobus koji je odlazio. Oko nas se nazirala nadolazeća smrt i vatra. Nikad nije lagala, a bila je iskrena. Ali se žuč svađe prosuo. Kao i uvek: bez razloga. Pokušavala da priča sa mnom. Stalno je iznova htela da me učini boljim. Bio sam tvrdoglav, ljubomoran i osećao sam mazohističko zadovoljstvo u sadističkom odbijanju. Onda je ona otišla daleko.